jueves, 30 de noviembre de 2017

Sergio Felipe Mattano

Foto de Joaquín Villaverde




Ríos

“La idea de «poíēsis» es algo múltiple, pues en realidad
toda causa que haga pasar cualquier cosa del no-ser al
ser es creación, de suerte que también los trabajos
realizados en todas las artes son creaciones y los artífices
de éstas son todos creadores (poiētai)”
Platón, El banquete.


Hay tantos rostros
entre las herrumbres
             de esos barcos

El agua carga en su estómago de arcilla
             los orines de Juanele
                    los anzuelos de Kiwi
             las lunas de Bellesi
                    los ataúdes de Páez

La poiesis se derrama
                    como el río
(Heráclito dirá que ningún poeta se moja dos veces /
                                                                        Pessoa q
ningún río hace la mar / Althusser repite q es un aparato
hidrológico del estado / Deleuze dirá la máquina fluvial /
Federico q el río es sexo y el poeta es sexo y el orgasmo poema /
Freud q el río envidia el falo solar y por ello arrastra y socava /
Gelman q el poeta o cauce o asfaltar de peces / Celaya q el río
es un arma cargada de pasados / desde la selva bajo la selva
dirá Roque Daltón y dirá Guevara y Rugama dirán q sus balas
eran ríos / que la conciencia del poema es un río de estrellas
regando el manzano zumba Spinetta / Federico el bigotón que
el mar ha muerto / Fogwill q es el río repetirá q hacen falta
malos arroyos / en las aguas de Bukowski flotan moscas /
Tzara dibuja en la corriente / Q dios nos habla por el río
Cardenal / Q dios observa malheridas a sus criaturas desde la
otra orilla Kerouac / para Vinicius es el fish de la Creación
porque hoy es sábalo / Alejandra sólo vino a ver el río / Girondo
desembarca y camina sobre las aguas / Heidegger dirá
fascinado fascista q el río ilumina / Sartre q la corriente es una
pretensión poemática burguesa y al callar el río el espinel grita
/ Simone narra contra la crecida una mujer rota / Olga hará del
río otra diosa a la deriva / Julio reirá q el río es agosto y en su
lodo patinan las erres / mis amigos poetas dirán q el río los ala
/ mis amigos ríos q los poetas despluman
             /que ningún poeta moja dos veces afirma Sasha Grey)

Tanta palabra
entre los pliegues del río
parida por fauces herrumbrosas

Tantas palabras
colgando como gónadas seniles
lexemas en ganchos de carnicería
             pejecitos en la línea
como las anclas de esos barcos
q buscan la tierra debajo / la arcilla
y en su infinito fracaso / hacen
un mundo o la nada.



Lamento por las tetas de Angelina Jolie


Empecé con los pechos”
Angelina Jolie

Esta tarde los noticieros han informado
que en Los Ángeles, California
Angelina Jolie se sacó las tetas.
Lo dicen con profilaxis, por supuesto,
se ha extirpado las glándulas mamarias…
doble mastectomía…
e ínsulas del pensamiento de igual calibre
Lo ha dicho ella /en una carta/
q la amenaza de cáncer y etcétera
Lo ha dicho Brad Pitt

que la llamó héroe
porque ya no tiene sus pechos de cardumen
sus exquisitos pezones atiborrados de ganglios
porque sin tetas no hay paraíso
y aquello es Hollywood
dígase el Paraíso
o la región donde dos ubres
te transforman en carne de exportación
o semidiós o héroe /en los labios
del Aquiles de la Troya hollywoodense/
porque como un caballo de madera hueco
se instaló la anomalía y amenaza arrasar la ciudadela
en medio de una orgía celebrando
el éxito el excitado el fuera de sitio
pero todo está en su sitio
salvo las mamas de la jolie
o el amor de Patroclo q ya no introduce
su sexo en la rubia heroína
/hablamos del travestido en Pirra/
ni la aguja en el brazo
/hablamos ahora de Pitt/
Un héroe sacrifica su cuerpo
se extirpa un riñón o una teta
y se lo informa a la prensa internacional
en conmovedoras líneas
por lo menos en el Paraíso
o Hollywood, dígase el Paraíso
en movimiento rectilíneo uniforme
foto a foto / 24 por segundo
pero en ninguna de ellas
un ósculo entre Aquiles y su cousin
o la cicatriz del vacío pectoral
Ay, pobre muchacho q no succionará
lo q tampoco succionó ningún infante somalí
adoptado o redimido de su infierno
o redentor del Paraíso perdido
¿Ya dije muchas veces Paraíso?
Si valiese, diría           Pugliese /3 veses
                                     Pugliese /3 vezes
                                     Pugliese /3 veces
pero han visto que los mitos y el cine no
mejor callar / mejor esconderse en el placard
de la historia / mejor extirpar / preventivamente
Tmb me han extirpado del Paraíso, señores de la Prensa
me han sacado de las ubres donde bebía ambrosía
y sin embargo ya me ven aquí
asumiéndome en este derrotero
en este lamento por las desgracias bajo la alfombra
en este lamento por un Edén homofóbico
por un dios censurante / por un héroe sin tetas
Nos han extirpado del Paraíso para q aquello dígase Paraíso
para que limpiemos su mugre /somos el mito latinoamericano
para que cosamos sus vestidos /somos el mito asiático
para que paramos sus hijos /somos el mito africano
para que compremos su Prensa sus miedos su profilaxis sus
heroicos despechados su eterna ficción que se corre la cola como
el perro del vecino /cuyo patio resulta ni siquiera ser su patio
sino la deuda q un mister reclama/ su dolor fingido su
culparnos o desplazarnos o torturarnos o asesinarnos
bombardearnos invadirnos hasta la luna hasta los mares hasta
los nombres hasta los deseos hasta los mitos

Esta tarde, en Los Ángeles, California,
Angelina Jolie, desnuda, frente al espejo,
mira
y
no ve.



Canto IV

No creo que venga
el juego
de algún subdios
inquieto
que poca savia de amor
bebía
pero todo aroma es de blues
y entre los pájaros
que reptan asfalto
se me hunde
la duda vinagre.
Descreo de las luces arriba
que senderan
el mejor allá
Del coágulo patrón
que finge entender
de la última medida de vodka
q libra este vómito
sin nombre.
Penarse es morder
la pústula cruz
y postrarse
pensar que más acá de uno
está la sombra
imprecisa
de un vejado anciano
reclamando las palabras
que hemos perdido.



La máquina de facer churizos

¿Qué escriben los poetas
cuando verso los abandona?
¿Imprimen los vericuetos poéticos del posmo?
¿Asustan a su madre con un dossier de Trotsky?
¿Cuelgan un póster de Flaubert?
Cuando la misma neurona
/que arrogante enfrentaba el ocio
de las manos con cal/
se queda postrada de tropos
¿Visita los cuarteles de inferno?
¿Llena crucigramas con foto de perón?
¿Lee maikovsky para ultrajarle iconos?
¿Sueña el tren que lo arrolla junto a una muda
mujer desnuda que su boca amordaza?
¿Se putea con Nicanor?
Cuando lo humilla el silencio
que combate ansioso de enemigos
¿Se jura dirimir las penas de sus colegas?
¿Se enreda en los escotes de Raab
salvándola por su obra?
¿Bebe con chuker el café literario
o barrabasea huidóbrinamente a neftalí?
Cuando la mano se le infecta de pelos
por tanta masturbación metapoética
¿le sorbe los pechos a Alejandra
hasta quitarle la pelusa virgen?
¿Visita el vientre de su amada
mientras ella amanece más Safo?
¿se cuelga estampitas de haroldo y paco
dedicándoles el primer cloro de la mañana?
¿santifica los sábalos, los penes,
el agua caliente, la sombra,
la hija del vecino, el fernet que la embriaga,
a los católicos contra los turcos, a mahoma frente a cristo,
al papa anterior que tenía forma de pera machuca,
al guerrillero que ya muerto engendraba vida?

Se apaga la máquina
de facer churizos:
mirar
nombrar dos palomas
que en el acto desaparecen
y no decir
que las palabras
inventan
la nada.



Recetario del poema

¡Recéteme tres o cuatro verbos, doctor!
Le explico que hago versos
                                                  y eso cura.
¡Un adjetivo gentil… uno!
He rehuido de adjetivar
                                                 desde nietzsche
¡Una glosa, una que me quite
el dolor de ovarios
que me atormenta;
este cáncer con forma de hijo
este despertar sin llamas en la herida!
¡Un poema que me clave a la diestra de cristo
para insultarlo también!

Firmo el alta con garabatos
sello al pie con un buñuelo aceitoso
y me sigo a la calle, nos mezclo entre las gentes

entre los hombres de buena voluntad.






Sergio Felipe Mattano nació en 1979 en Parque de los Patricios y reside en Moreno, conurbano oeste de Buenos Aires. Subpoeta. Tarólogo. Profesor de Literatura. Coordina talleres de lectura y escritura poética en Bibliotecas populares y autogestivas de su partido. Participa de los colectivos artísticos APP (Asociación de Poetas Petisos), Los sobrinos bastardos de Arlt y Lectura Clandestina.
Ha publicado, entre otros, los libros No hablaré de Ellos (CBE, 2011); Canope (subpoemas) (Lenguaraz, 2009) y Los sobrinos bastardos de Arlt (libro colectivo, Ediciones de la Eterna, 2015). Ha participado en diversas antologías nacionales y del extranjero.
Su libro La Perra fue elegido por Horacio Salas, Laura Yasan y Alberto Szpunberg como primer premio del Concurso internacional de Poesía Raúl González Tuñón y será publicado próximamente por Grupo Editor Sur.
Su poemario Arqueología de la Mismidad está próximo a entrar a imprenta.
Desde 2007 publica el blog Canope (mattano.blogspot.com.ar)

viernes, 24 de noviembre de 2017

Maximiliano Spreaf




no soy poeta pero

mi hermana me subió a un taxi
fuimos al psiquátrico
pasé tres días sentado en una silla
frente a un televisor apagado

dos horas antes de esto
intenté inyectarme kerosene
dos meses antes de esto
Leah moría en brazos de una enfermera
irlandesa

salí del psiquiátrico
vendí mi casa
mis amigos me abrieron los ojos
con bisturíes

cuando me preguntan por dios
digo que no existe
cuando me preguntan
trato de abrazarlos
y si la culpa me atenaza
lloro

dos años antes de esto
nadé en un mar turquesa
mirando al sur



no soy poeta pero

quién hace el amor con un ancla?
o vive sujeto al latido de un león púrpura
besa su lengua
cuida sus pestañas
alimenta el fueguito de la rutina
lo deja morir en su sed
quien ama huye
quien ama desconcierta
quien ama imita el infierno
con apenas el fósforo de la carne
ve morir el desierto
dentro de una cuchara de sal
cubre los huecos de sus manos
con puro viento



no soy poeta pero

a veces lloro
en hoteles alojamiento
o dejo pasar el colectivo
que me acaricie su impulso
la inercia
algo
a veces hago crecer al futuro
lo riego
con mi orina
no soy poeta pero
cómo sufro!



no soy poeta pero

cuando no hay nadie atrapado en mi jaula
te extraño
doy golpecitos al ataúd
escucho tu promesa
dejo las pastillas en la mesa de luz

duermo con tu vestido puesto



no soy poeta pero

por qué miedo al rechazo
doctor?
soy un tipo lindo
aunque fume como degenerado
aunque me aburra sistemáticamente 
del amor
y las piernas largas
sean mi carnada preferida
yo voté por mí al nacer
usted no?
todo bien con las pastillas
pero hubiese preferido 
alguien con las uñas rojas rojas
lamiendo mi torso
eso calma cualquier brote
no cree?
no soy poeta
doctor
pero estoy inflado 
como el hongo de Hiroshima
déjeme salir al patio
a juntar flores
hablarle a los troncos
y manosear a las enfermeras



no soy poeta pero

le leo poesía a los pibes que me limpian la pileta
a la cheta que camina por la ruta con los auriculares puestos
le leo y no me escucha y no me importa
a mi amiga con derechos le leo
me cachetea los muslos se ríe y sigue
le leo al mozo del bar
me putea por lo bajo
le leo a mis gatos mientras duermen
les leo poesía a los poetas
me escupen se ríen me dan un beso me cogen en un baño público
lo mismo les leo y los leo
les leo poesía a mi dealer a mi hijo a mis padres a tus padres
no leo mi poesía no
leo la de los otros que es más linda
a la cajera del súper y la gente se queja
al policía y me amenaza
a mis abogados que nunca tienen problemas
con eso
a los editores a los rectores a mis ex compañeros
del secundario por whatsapp les leo
todavía nunca me ligué un cachetazo
pero lo estoy buscando
lo anhelo lo deseo
que alguien me saque este problema
de la poesía de encima
que me libere que me diga
cortala chabón
andate
morite burguesito
ponete a hacer algo útil
queremos paz
los tengo hartos y no sé si voy a poder parar





Maximiliano Spreaf (1975), Capital Federal. Publicó Arrojado en 2013 y Objetos Interiores en 2015, ganador del Primer Premio de Poesía Club Editorial Sierras Chicas/Municipalidad de Unquillo, Córdoba. Participó del V Festival Internacional de Poesía de Córdoba, escribe para diarios y revistas nacionales y del extranjero. Organizó los eventos de poesía PICNIC, en la localidad de Salsipuedes, junto a la poeta Paula Oyarzábal, por el que pasaron más de 50 poetas de todo Córdoba. Vive en el cordón de las Sierras Chicas.

domingo, 19 de noviembre de 2017

Lola Nieto








Los perros



Nadie me ha tocado    nunca. Nadie nunca ha acariciado con la yema de sus dedos un 
solo pedacito de mi piel         .         No conozco el tacto humano la temperatura de un 
cuerpo humano el calor que dos cuerpos unidos pueden crear

Nadie
jamás me ha abrazado          Excepto los perros

En  este  trozo  de  tierra  dicen que  hubo una  casa eso  oí decir. No se atreven a entrar. 
Creen que me observan pero soy yo la que les observa. No voy a morir nunca       tengo esta peculiar certeza. No sé cuál es mi nombre. Tampoco sé quiénes fueron mis padres     . Recuerdo haber estado siempre aquí con los perros. Vivimos en este trozo de tierra a la intemperie
Nunca intenté salir y no intentaré salir nunca.
Sé que si lo hiciera todo acabaría  .  Ellos los que me miran con miedo y desprecio    no 
lo saben no lo pueden saber.

Los perros cuidan de mí y yo cuido de ellos nadie puede estar en este trozo de tierra excepto nosotros.
Somos los guardianes.
Nadie me ha explicado nunca nada. Desconozco cómo aprendí a hablar si es que esto es hablar.         Desconozco cómo aprendí a entender lo que ellos dicen         los que creen observarme           quizá no aprendí nada y todo esto está siendo inventado por mí quienquiera que yo sea.
Con los perros es diferente. No hablamos. Tan sólo hacemos la realidad.

Son nueve. Los perros siempre han sido los mismos.
Cuando me despierto me lamen las manos y la cara me traen comida en este trozo de tierra no hay comida hay árboles. Los perros nunca salen de este trozo de tierra me traen comida  cuando  despierto abren  las fauces  con mucho  cuidado dejan  caer la  comida sobre mis manos.

Los que creen observarme y los perros son diferentes        No tienen cuerpos parecidos eso lo sé pero  . No sé a qué me parezco yo puedo andar a cuatro patas si quiero y a dos si quiero creo que si quisiera podría hablar con los que me observan pero nunca quiero.
Con los perros no hablo somos los guardianes de este trozo de tierra. No sé qué guardamos no es cierto lo sé no podemos salir de aquí nadie puede entrar los perros
y yo esperamos y hacemos la realidad          sucede
así

ha
sucedido muchas veces los perros y yo nos acurrucamos muy juntos sobre la hierba
y poco a poco nuestra carne
se abre mi carne
      abierta
      comelacarne                            de los perros
                                                                           y ellos                         
                       a                      lengüetazos
                                               y mordiscoscomen                                        mi carne
                  sorben  
nuestrasangre entonces
eso
empieza a surgir                  sentimos
exactamente
nuestro corazón es
una inmensamanta
   que envuelve el
mundolatimos                                      esoentonces                  y eso noduele
empieza
a surgir y a
nosentirse
eso                                         se detiene
nosesiente
eso
detenido
respira vuelve a
respirar                                                 respira
   respira
esolate
de nuevo
y todo vuelve a
producirse
poco a poco
empezamos
a sentir
                                                                                                       latimos
          nuestra carne
de nuevo
se separa
          eso
          hacemos
                                                                      la realidad
               todo empieza para


los perros y para mí volvemos a estar sobre este trozo de tierra




Dudurudú, dime

¿Qué guardarías en una cajita? ¿Qué guardarías tú? Yo soy una cajita y te guardo, Dudurudú           te guardo a ti          Dudú              desde dentro me masticas          Dudú
Dudurudú          ¿quién
eres? En medio. Un pedacito de carne y a esto llamaremos lengua nos dijeron no somos ni lengua tampoco           Dudú           Dudurudú no somos una voz oímos a través de una brecha en este cúmulo rosado abierto hacia
  ti y yo    yo la carne no es carne es mira y miramos un cachorrito de carne rosada
saliendo entrando la finísima sutura entre mis cuerpos Dudurudú Dudú.           Deforme y libre nadie nos desea
Somos la cajita parlante.


Una membrana,    Dudú.   ¿Sabes lo que es eso? Busca en el diccionario,         Dudurudú 
Ninguna palabra nos dice ¿sabes
lo que es eso?           Dudú y Dudurudú         ninguna palabra dice        dudú y dudurudú 
buscamos 
palabras y comemos palabras tenemos la tripa llena de huecos            dudús y dudurudús
están creciendo pínchame esta enorme tripa            Dudú Dudurudú         la burbuja va a 
explotar  ¡ah!  la  cajita  parlante  lanza  un  eructo  cósmico                 Dudú y Dudurudú 
duermen plácidamente           Cada gota de sangre canta nuestra canción


Otra vez          Dudú:
Eres un
secreto  no  eres  ojos  ni oídos ni  boca  ni dedos pero  trenza estómago de doble pasmo 
Dudú Dudurudú           sola y múltiple
Dudú Dudurudú           bucle sonoro resonante viviente-viviente

Dudú dudú durudú dudú rudú dú dú d u dúuuuuuu dudú duuuuuuestá a punto de estallar

o sueña una energía repetida henchida deforme y libre la conciencia antes de mis separaciones y en el sueño nos reímos de ti de mí de          Dudú y Dudurudú      de esta canción secreta esta canción tonta secreta la canción sin secreto que nadie sabe oír demasiado cerca      Dudú y Dudurudú       el estallido el ronroneo      Dudú y Dudurudú estas columnas, mis espirales, mis veinte conciencias de                       Dudú y Dudurudú
comiéndose mutuamente
comida mutua comida dormida y estalla duerme mi estallido otra vez otra vez



¿quién somos y te miramos?                               ¿quién somos y te miramos?





La escalera y la realidad



Si tiemblo me escapo:     

                                 ¿qué forma tiene algo que tiembla? Si tiemblo:

el límite     se deshace    se hace destello     una línea mal dibujada     borrosa     rota que palpita y 
                                            no señala      no apresa o contiene      no contiene

y no sujeta        si tiemblo:                                                  una línea  rota palpitante a la huida:

la línea de las cosas se pierde en las cosas:            ya no es no es no es palpita: estoy temblando:

si tiemblo estoy 
                                        aquí                                        aquí                        aquí      aquí  aquí 

aquí             aquíaquíaquí                         aquí     aquí                                            aquí

                          aquí                    aquí                                                aquí

                                                                              aquí                      aquí        aquí

es decir, el cuerpo reventado, es decir, la sucesión de sacudidas destruye el límite entre el cuerpo y el mundo, entro en convulsión, entro en contacto el perfil de la carne se tambalea, tiembla, no hay perfil, intenta dibujar una mano temblando, intenta, intenta dibujarme si tiemblo, ahora que tiemblo: dibújame: vamos:

.            si             .                          ..       .        …    . .             . . . .      .   .                .    . 
           
                          tiem .  .  blas           .                                                                  .
                            .                                           .. d. eja . . ..rás                 ..                    .

..                      .                              d.e       .    ver.                             . el. .    ..   . …
. . . m.un .d.o                                                          .           .

                                                                  .                   .                   .                    .
. .      . .   . ahora   . . .
                               . que . tiemblo    ..  .  .  .  .  .  .               . . .             .          . . .      . .

mi     . mano       mi mano   es    . . una         avalancha
de manos:                                                                       .
.                  .  ..  .  .  ..                    ..                     … .  . . . . .      . . . .     la    mano   infi

. nita  d.e      l.a man.o:      . . .     l a m . a . n . odesdobladísima: el . . .    . .
             .
                          . .        infinito .es.tá. . .
                                                    aquí:     .   ..  . . .             .    .             . .     . .   .
no corro para escapar
no imagino
no corro con la imaginación
para escapar                                                siento las manos apretando el cuello y tiemblo
estoy muerta y sigo viva: he temblado . tiemblo . hablo mientras tiemblo . escucha:

mi madre era  ..  demasiado. joven . la realidad está en los lugares que llamo realidad . si esto no es real .eso es poco importante  .  llamo realidad a esto  .  y a esto: sueño.  a esto: estar muerta . llamo . . yo no creo en nada  .  de lo que digo  .  yo no creo en ti. ni ahora que me estás mirando  .  no creo  .  y toco . cuando me duele el estómago el dolor podría no ser real pero me duele .

decido llamar. realidad a lo que antes. . he llamado sueño y. estar muerta . si una palabra tiembla ¿tiem.bla su . sentido?

aquel  día  miraba  por  el hueco  de. una alcantarilla y vi aparecer.  .. un.a escalera  .  se movía . temb.la.ba . bajé por la escalera que de pronto se hizo. .  ..diminuta y yo también . cuando descendí del último peldaño .estaba otra vez. .arriba  .  estaba en el. escenario de a.rriba . abajo . otra vez . otra vez . temblaba  .    . .           .

la sensación .. puede ser mentira  .  eso es poco importante . lo que vemos puede  .ser. mentira . lo que tocamos y oímos . eso es poco importante  .  puede ser mentira y qué . estoy aquí . me duele . me duele . es aquí . no creo en nada de lo que digo . creo en el daño que soy capaz. de hacer y la saliva que tengo .    . . para curar . .    .          .       . .
.               .

. por mi ombligo a. .. soma una escalera . tiembla . .

mi madre me enseñó. .a peinarme cada mañana y cada noche . para poner límitealdía . peinaba las líneas vivas y muertas. mi pelo .para decir ..hasta aquí .


si tiemblo me desbordo

¿si me desbordo puedo curar heridas? . .       . .      :si tiemblo me desbordo curo heridas

. quizá no es real . eso es poco . . . .    .   . .              . importante.si tiemblo curo heridas
       si no es real: curo heridas . si no es real: curo heridas. si no es real: curo heridas

curar . curar en lo irreal que duele . también salva
¿puedo salvar a alguien?

.            ..       .     . . :si tiemblo:




La casa de la ballena se levanta con las paredes de nuestro solo estómago

Temblamos de alegría        nuestro cuero        cabelludo es una masa pegamentosa
una trampa para pájaros tenemos las uñas   increíblemente   largas    porque   nunca    las
cortamos con las uñas de los pies dibujamos en el suelo          son pinceles punzantes
punzones               puntas de flecha               garras y arpones dibujamos
muchos dibujos pero más que dibujos son tensiones prensiles
ya sabes, la pura fuerza
nos sale por las uñas y nos entra por las uñas                   de nuevo
                                                                                         transita la fuerza por 
                                                                         el suelo desconchado
durante tan sólo un segundo mientras desgarramos las piedras
del suelo
con las uñas y dibujamos tensiones que también llamamos la natación de las galaxias pequeñas en el corazón de los pájaros.


Nuestro cuero cabelludo
es un imán             los pájaros se posan en las ramas las ramas no son ramas
nuestro cuero cabelludo es un imán ferocísimo                        crecen miles de pelos
de nuestro cuero cabelludo          nuestro pelo es          larguísimo    porque    nunca   
lo cortamos crece hacia        arriba y gira sobre sí mismo        nuestra masa de pelo 
en espiral es una enorme trenza que estalla en muchas otras espirales
trenzadas
las puntas de pelo estallan para tejer más trenzas que volverán a estallar
estallar perdemos
la cuenta hemos abierto fisuras en el techo de esta gruta subterránea
con la masa de pelo nuestro pelo sube hasta la superficie
es nuestro trenzamiento hacia la descreación
verás, nuestro pelo se ha convertido en árboles de pelo
un bosque es inmenso raíces troncos ramas y hojas
los pájaros se posan en las ramas las ramas son tentáculos de pelo engullimos
pájaros por los tubos de pelo descienden pájaros hasta desparramarse
sobre nuestro cuero cabelludo en el interior de la gruta


es nuestra casa
la llamamos la casa de la ballena es nuestra casa
yo soy la gruta la ballena y a veces la casa
y tú y tú
y tú y tú qué terrible
ojalá ningún pájaro vea desaparecer
a los otros pájaros no nos gusta el miedo


Continúa el proceso:

Los pájaros desaparecen. Se quedan enganchados en nuestro pegamento del cuero cabelludo. Los cuerpecitos se quedan ahí tendidos quietos paralizados muertos del todo. Cuando un pájaro muere sucede algo que probablemente sólo sabemos en la casa de la ballena. Todas las veces que batió sus alas todas las batientes alas batidas arqueadas voladas posadas por el pájaro recién muerto en nuestro pegamento del pelo todas todas absolutamente enteras y repletas se convierten en un único salto elástico una acrobacia invisible un torbellino invisible una fuerza pura pequeña espasmódica vibrante que hace girar sobre sí misma una galaxia situada en el vértice del universo, esto es, en el confín remoto del principio del átomo desmontado antes de montarse, esto es, una galaxia encaramada sobre las motas de polen de abeja zumbadora que justo apareció después del pum.
Voltea una galaxia y nuestro pie nuestro pie de uña larga gira el mismo giro que la galaxia y es la aguja del tocadiscos dibujante que cose sobre el suelo el mismo arco fugaz el suelo rasgado de la gruta de la casa de la ballena es un mapa de movimientos cósmicos el suelo es un tapiz los tulipanes celestiales quedan tatuados en la corteza de piedra de la gruta, esto es, la casa de la ballena, esto es, nuestro estómago.

Continúa
el proceso:

la uña dibuja y retumba:
recepción transformación creación: el cúmulo de estrellas cimbreado por la fuerza
pequeña y pura de las alas volanderas desprende a su vez energía: repetición y ciclo: da y devuelve da y devuelve la energía que mueve es movida por el movimiento que genera la uña larga de nuestro pie comunal registra la potencia de alas que mueve la galaxia y la respuesta de la galaxia movida su movimiento levantado nuestro pie comunal es un punto de energías cruzadas trenzadas la misma doble nuestro pie comunal es un estallido constante registramos energía transmitimos energía damos energía nuestro pie
comunal y nuestro cuero cabelludo son las puertas de entrada y salida
el circuito


Más tarde,

excretamos los huesos
las plumas
el pico los tendones
los órganos internos riñones pulmones bazo hígado corazón músculos arterias venas capilares ojos intestinos cerebro y lengua

Los pájaros se deshacen en el interior cóncavo de piedra de nuestro estómago.
La casa de la ballena digiere pájaros.
Atrapa pájaros come pájaros transforma pájaros en energía y la energía en pájaros
de nuevo, pájaros o seres otros seres no importa.

Llamamos universo a nuestro estómago.








Lola Nieto (Barcelona, 1985) es Doctora en Filología Hispánica por la Universidad de Barcelona. Trabaja como profesora de lengua y literatura en un instituto de secundaria. Coordina, con Antonio F. Rodríguez y Laia López Manrique, la revista de creación artística Kokoro (www.revistakokoro.com) y la colección autónoma Kokoro Libros de la editorial Kriller71, en la que codirige además, con Aníbal Cristobo, la colección Púlsar. Ha publicado los libros de poemas Alambres (Kriller71, 2014) y Tuscumbia (Harpo libros, 2016).